Дочитала вчера "Стажеров". Удивительное дело - "Страну багровых туч" и "Путь на Амальтею" знаю почти наизусть, могу цитировать с любого места. Одно это чего стоит:

- Ого,- сказал Юрковский.- Это метеорит.
- Встань с меня,- сказал Дауге.

Но "Стажеры" прошли абсолютно мимо, и хотя нервные конвульсии в стиле "вроде бы дежавю" в недрах мозга присутствовали, все было как в первый раз, как в том анекдоте - "Дорогая, я пришел исполнить супружеский долг".
Так вот - НИКОГДА НЕ ПРОЩУ СТРУГАЦКИМ ТОТ ФАКТ, ЧТО ОНИ УГРОБИЛИ ЮРКОВСКОГО И КРУТИКОВА В КОЛЬЦЕ САТУРНА. Подонки, одно слово. Я вчера была в такой печали что аж заснуть не могла.
Нет в жизни счастья.

Дошла до ручки - уже и анекдоты начала рассказывать на английском. Но перевести это невозможно, такая потрясающая игра слов...

Sally was driving home from one of her business trips in Northern Arizona when she saw an elderly Navajo woman walking on the side of the road.

As the trip was a long and quiet one, she stopped the car and asked the Navajo woman if she would like a
ride.

With a silent nod of thanks, the woman got into the car. Resuming the journey, Sally tried in vain to make a bit of small talk with the Navajo woman. The old woman just sat silently, looking intently at everything she saw, studying every little detail, until she noticed a brown bag on the seat next to Sally.

"What in bag?" asked the old woman.
Sally looked down at the brown bag and said, "It's a bottle of wine. I got it for my husband."

The Navajo woman was silent for another moment or two.

Then speaking with the quiet wisdom of an elder, she said: "Good trade....."

Пы.Сы. У меня все хорошо, я уже всех люблю на работе (ну или почти всех), вас всех читаю, но урывками. Наверное, когда-нибудь наступит благословенное время когда я сюда еще и писать начну как встарь :)

Говорить о любви словами – это очень странно. Мысль изреченная есть ложь. А попытки определить любовь словами жалки в своей банальности. Если бы люди перестали напрягаться и стараться что-то выдавить из себя в ответ на «люблю тебя», насколько чище стало бы вокруг. Позволить себе роскошь молчания в ответ.
Ведь любить можно арбуз, грозу в начале мая, запах кофе. Белые бантики в косичках первоклассниц можно любить, программу «В мире животных», голубцы можно любить, наконец. Не люблю, нет, - оно звучит так пафосно и напыщенно – просто живу тобой. Дышу тобой.
Любят не за что-то. Не за то, что он «самы-самый», и даже не за то что с ним ты можешь чувствовать себя «самой-самой». Он может быть глупым, некрасивым, бедным, да каким угодно. Это не имеет никакого значения. Просто по-другому уже нельзя. И все прощаешь, все понимаешь и все терпишь. А когда все хорошо – не веришь, ведь боги завистливы.
Понимание того, что любишь не приходит с красивыми словами. Любовь – это не доказательства. Это не прыжки с моста и красные розы охапками, это не стихи с идеальной рифмой и приросшее к безымянному пальцу кольцо. Любовь – это просто - это когда ты берешь его за руку и чувствуешь, как начинаешь дуреть от счастья.

(c) ovsianka